No mundo dos livros,
muitas vidas podes viver
e uma outra pessoa ser.
No mundo dos livros,
a fantasia é real,
o real é fantasia,
e novos mundos surgem
onde nada existia.
No mundo dos livros,
hoje e amanhã
são um mesmo tempo,
e atravessas espelhos
ao sabor do vento.
No mundo dos livros,
há Beleza e despertas,
para a vida iluminar…
~Juan Carlos Martín Ramos
Há dias em que há mais sentido nas ruas
do que nos livros.
Nesses dias se deve de casa sair
e, dentro de si,
caminhar à escuta da vida.
Há dias, porém, em que
mais sentido há nos livros.
É preciso, então , trancar-se em leituras
e, numa entrega de sonho,
misturar-se ao mundo.
~Alcides Buss
Lembro-me
de como gostava de sentir a pele macia
das mãos da minha avó
quando me lia uma história…
A paz que sentia junto dela,
o som suave da sua voz,
enquanto percorríamos as páginas,
com uma luz suave a iluminar-nos
nas longas noites de inverno.
E agora,
quando, junto do meu neto,
leio um livro
e ele me afaga as mãos,
sinto uma profunda emoção
ao ver as nossas histórias a desenrolar-se
e a descobrir,
a cada página virada,
uma surpresa.
Larry Schug
Há dias em que julgamos
que todo o lixo do mundo
nos cai em cima
depois ao chegarmos à varanda avistamos
as crianças correndo no molhe
enquanto cantam
não lhes sei o nome
uma ou outra parece-se comigo
quero eu dizer:
Lugares da minha infância
como vos perdi!
A minha lembrança
não vos reconhece
ao voltar aqui.
Há um restolhar dormente entre troncos e ramos (…)
O ar cheira a peras. A casa dos avós. O bafo preguiçoso
do burro encostado ao poço. O cesto de ameixas luzidias
como bolas de vidro amarelas e vermelhas.
Deixem as crianças vir
equilibradas num pé
periclitantes nas cordas da dança Continuar a ler
Os filhos não são um eu separado das mães
Com elas ao nosso lado nós tínhamos
Um útero, um cordão
De ouro invisível, com elas ao nosso lado
Continuar a ler em: Uma reflexão por dia II
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Depois de algum tempo,
aprende-se a subtil diferença
entre tomar uma mão
e aprisionar uma alma, Continuar a ler
Carpe diem amigo
o dia claro com cheiro de açucenas
dia aberto sem portas nem telhado
dia a escorrer pelas fendas da muralha
Demoliram o país de Ahmed.
Erro de construção, justificaram.
Os pilares assentavam numa fé errada.
Façamos
da interrupção
um caminho novo.
Da queda
um passo de dança,
do medo
uma escada,
do sonho
uma ponte,
da procura
um encontro.
Ergue-se aérea pedra a pedra
a casa que só tenho no poema.
A casa dorme, sonha no vento
a delícia súbita de ser mastro.
Um livro
é uma beleza,
é uma caixa mágica
só de surpresas!
Um livro
parece mudo…
Mas nele a gente
descobre tudo!
E com um búzio nos olhos claros
Vinham do cais, da outra margem
Vinham do campo e da cidade
Qual a canção? Qual a viagem?
Aguardamos uma luz de seiva
que reacenda a treva que nos cega.
Uma luz que não fira a brancura dos muros
nem as sombras dos alpendres
onde plantámos as giestas bravas.
Na vitrina lê-se Livros Raros
e Usados sob o azul inclinado
de um toldo – mesmo em frente
à glacial cafetaria de franchise
onde o dia destrata o desejo
e não se pode fumar. Subo
aos pequenos gabinetes
mergulhados no doce bafio
da literatura e percorro de A
a Z as espinhas estreitas
Nunca a terra assim se disse
na beleza calma das águas
na melopeia frágil dos seixos
raiados de azul e prata
e nos meus olhos que ulcerados
de aparente sem sentido
devagarinho pousam nas raízes
dos lírios adormecidos
Encantei-me com as nuvens, como se fossem calmas
locuções de um pensamento aberto. No vazio de tudo
eram frontes do universo deslumbrantes.
Em silêncio via-as deslizar num gozo obscuro
e luminoso, tão suave na visão que se dilata.
Os livros. A sua cálida,
terna, serena pele. Amorosa
companhia. Dispostos sempre
a partilhar o sol
das suas águas. Tão dóceis,
tão calados, tão leais,
tão luminosos na sua
branca e vegetal e cerrada
melancolia. Amados
como nenhuns outros companheiros
da alma. Tão musicais
no fluvial e transbordante
ardor de cada dia.
Eugénio de Andrade
Coisa pouca é a poesia
pedacinhos de nada
por aqui e por ali
no dobrar de cada dia.
Uma gota de orvalho
uma papoila encarnada
uma lembrança feliz
na algibeira guardada.
Um sorriso uma quimera
um sono de criança
no florir da primavera.
Histórias para ler e pensar 